divendres, 28 de febrer del 2014

La signatura


Ya no puedo más. ¿Cuánto tiempo llevamos aquí todos en fila? He soñado que nos liberaban, que podíamos huir de esta confinación de pesadilla. Dejaba atrás este olor de hacinamiento al que ya me he habituado. Pero al despertar sigo sintiendo el excesivo contacto de mis compañeros. Me miro y esa terrible marca sigue ahí. Un número de identificación en la piel. Justo en el lomo.

SGSV

Microrelats

“Ser o no ser”
El pensamiento es la esencia del ser humano; escribirlo es perpetuar el ser.

                                                                                             

“El Libro”
Ese lugar donde viajamos todos cuando nos adentramos en su lectura.

                                                                      

Adriano, Emperador, decía:
“Sólo tenemos tres medios para evaluar la existencia humana: el estudio de uno mismo, la observación de los hombres y los libros. Estos nos enseñan a escuchar la voz humana y, por el contrario la vida, nos esclarece los libros”.

                                                                                             
“El comienzo y su fin”


Una letra, una palabra, una frase, un cuento, una historia… UN LIBRO. 


Lucía Calleja

dimarts, 25 de febrer del 2014

Microrelats

“Primer cop”
En obrir la porta els vaig trobat tots arrenglerats, esperant-me. Vaig saber que allò era la felicitat.
Tenia mils de llibres per gaudir-ne.

“Llibres”
De les vostres mans he trobat el saber.
Amb els vostres ulls he vist el mon.
Ara escric llibres, amb la mateixa felicitat que un dia els vaig aprendre a llegir.

“Porta tancada”
Darrere la porta, silenci.
Damunt dels mobles, vida en paper.

“Arrenglerats”
Uns al costat dels altres, callats malgrat estar plens de paraules.
M’esperen com amics solidaris, per compartir el seu saber.
Mai acabaré de conèixer-vos.


Esperança Díaz

Ucronia


Abrirse camino en otro lugar / El descubrimiento del siglo XXI

Apenas podía mover las piernas embutido en aquella litera, estrecha y corta. Cris, metro noventa y dos, ocupaba la parte de arriba; abajo dormían unos hermanos que compartían con él camarote y viaje. Juntos llevaban demasiados días navegando en La Santamaría.
¡Qué poco se parecía, recordaba Cris C., al trasatlántico en el que viajó,  hace años,  junto a Feli!;  un crucero de puro confort, con  pack de bebidas incluidas. Allí sí que tenía buena cama.  Aquí las tres de la mañana y no podía pegar ojo. Sin embargo, los hermanos dormían a pierna suelta.  
En poco más de 3 años; la dichosa crisis económica, el ladrillo, la burbuja inmobiliaria, todo había ido al traste: su maravillosa profesión de arquitecto y su vida. Ahora 43 años y parecía que debía conformarse con ese futuro desalentador instalado en su existencia desde que cumpliera la cuarentena.
Lo había intentado todo para conseguir volver a trabajar;  no funcionaban los cazatalentos. Probó con los fogones; antes un hobby, pero la perspectiva de ser el pinche de un mal Chicote le hizo desistir. Frustrante. “Tiempos difíciles”,  decían los que le rodeaban: “la cosa está muy mal” repetían a menudo. Reajustó sus gastos, en ropa, supermercado,  suprimió salidas, viajes. Prescindió de su portátil, de su teléfono móvil Android, cambió de barrio…
Sus pensamientos se vieron interrumpidos por truenos y relámpagos. Una tremenda tormenta de otoño en alta mar.  La embarcación se movía pero los hermanos seguían durmiendo, roncando casi al unísono.
Cris había subsistido, como pudo, de los ahorros que por suerte no metió en fondo de pensiones ni en preferentes en contraviniendo el  consejo del banco. Sólo hallaba una salida: huir. Comenzar en otro lugar.
Afortunadamente, conservaba todavía algunos amigos;  sólo los incondicionales, porque cuando uno no puede seguir el ritmo, los conocidos desaparecen. Consiguió reunir algo de dinero para su aventura, Isabel financió parte del pasaje, contrariando a su marido Fernando. Y Cris C. que hasta el momento no navegaba más que por Internet, se embarcó en dirección a un nuevo destino que le pudiera ofrecer una vida mejor. Los nuevos emigrantes, sobradamente preparados pero sin posibilidad de conseguir en su tierra un trabajo mínimamente decente.
Seguía sin conciliar el sueño en aquel minúsculo camarote,  albergaba la esperanza de salir de esa horrible pesadilla. Aunque no era joven tenía experiencia y seguro que eso se valoraría en alguna parte de ese nuevo mundo. Un trabajo que le permitiese recuperar su dignidad. ¿Qué es el trabajo?.., un medio de vida, una manera de explicar la existencia.
Trataba de cerrar los ojos y descansar. Sus piernas sobresalían de la manta y del viejo colchón; acusaba el cansancio de tan largo viaje desde que saliera del puerto de Palos en Huelva, mucha fresa pero poco futuro para su profesión.
Navegaban desde hacía días sin avistar tierra, parecía que aquel viaje no acababa nunca. Aunque la tormenta había cesado y a través de la escotilla ya se podía ver como amanecía. Un mar tranquilo después de la tempestad. Un día precioso de mediados de octubre, algo fresco pero luminoso.
Uno de los hermanos se despertó y desperezándose masculló: “Parece que ha sido noche movidita. Buenos días, Cris. ¿Qué tal por ahí arriba, como está la mar?  ¡Válgame Dios, deseo tanto salir de esta lata!” Se encaramó hacia el exterior para observar el paisaje. Un mar sereno.  Algo a lo lejos le pareció que cambiaba el color del agua, quizá roca. Y de pronto gritó: “¡Tierra!, ¡tierra! Hemos llegado”.
Como los grandes navegantes, Cris sintió un sentimiento entre ilusión y vértigo ante lo desconocido. Un nuevo despertar disipó la angustia con la que zarpara. Había desaparecido como la tormenta. Ante sus ojos una nueva tierra para comenzar de nuevo. Le invadía una poderosa fe en que las Indias Occidentales. Sería para él la tierra de promisión.


M.M.

Acordes de una vida


              Dejó sus gafas redondeadas sobre la mesita de noche. Era curioso que su seña más representativa, aquella con la que siempre le asociarían, hubiera surgido de una forma tan estudiada. De joven ya se tropezó más de una vez por no querer llevarlas, pero por suerte vislumbró que la imagen era un escalón más hacia el éxito y, así como uno de los ídolos del momento, Buddy Holly, decidió adoptarlas y no abandonarlas nunca jamás.
            Esos minutos antes de quedarse dormido los dedicaba normalmente a hacer balance de su vida y poner en fila india todos sus asuntos inconclusos. En lo primero podía darse por satisfecho: no había dejado grandes sueños por cumplir. Había sido un gran músico y también había tenido tiempo para componer, pintar, escribir y actuar. Lo de los asuntos inacabados ya era otro tema. Si tras la noche no hubiera un mañana, dejaría en el aire algunas reconciliaciones. Pero, por otra parte, él ya estaba muerto.
             En esos días de retiro, en ese pueblo de la Costa Blanca, pasaba su tiempo tratando de encontrarse a sí mismo, tras largos paseos por la playa y refrescos en el ocaso. También  continuaba componiendo, esta vez sus propias y más sinceras memorias. Pocas personas sabían que aquellos cinco disparos no habían sido decisivos y entre ellas no se encontraba Yoko Ono. La echaba de menos. Había querido llevar hasta el límite la decisión que ya tomaron una vez, la de separarse para saber hasta qué punto se necesitaban. Otra más de sus rarezas.
            Con el reloj recién avanzando por un nuevo día, canturreó la melodía de Let it be. Aún seguía siendo su forma más valiosa de espantar a los fantasmas. Fuera, las olas traían una y otra vez tranquilos recuerdos de su lejana Inglaterra. Supo que no tardaría mucho en quedarse dormido.


Marta Ciurana

Roedores

Dos ratones huyendo de un gato por un agujero se colaron.  “¿Dónde estamos?”, preguntó el ignorante.  “Es una biblioteca”, dijo el otro, “fuente de sabiduría.  Si te comes unos cuantos libros serás más sabio”.  Aunque lo único que consiguió fue pillar un gran empacho.

dimecres, 19 de febrer del 2014

2a sessió: Microcontes

1. Comentar els textos penjats al blog (15’)


2. Eines informàtiques (15’)
a. El Booktràiler


N’hi ha que superen el milió de visites:


Preu raonable: 49,95€ + IVA




b. Les associacions d’escriptors: ACEC i AELC


c. Curiositats, divertimentos i utilitats
Generador de novel·les de Dan Brown: http://probar.blogspot.com.es/
Traductor d’anglès actual a anglès de Shakespeare: http://lingojam.com/shakespearean
> Tallers, fòrums, tertúlies: http://www.ciudadseva.com/cuento/suscrip.htm
3. Opinar dels textos dels companys (15’)


4. Microrelats (45’)


Al Twitter


Obra mestra: Espiral, de Manuel Baixauli


Definició:
Flavia Company


Característiques:
a. breu: una única paraula (amb un bon títol)-30 línies-dues o tres pàgines.
b. capacitat de síntesi
c. velocitat de la lectura
d. el títol s’ha d’aprofitar: “Ens ha d’aportar algun element, ens ha de donar la clau de la lectura o el començament de la història o, fins i tot, el final”. Volem dir que el títol s’entén quan acabem de llegir el relat.


Clau de volta


“El microrelat ha de tenir presentació, nus i desenllaç. Dit d’una altra manera, ha de proposar un conflicte que es resolgui en acabar el text. El microrelat és l’essència d’allò que es vol explicar i s’ha de fer l’esforç d’explicar-ho amb la mínima quantitat d’elements possible. Els elements que el lector necessita per entendre i visualitzar la història que li volem transmetre.


Què no és un microrelat
Aforismes <> el microrelat no pretén enunciar veritats universals i intemporals sobre la humanitat. (Són aforismes, per exemple, els del llibre de Rodrigo Cortés A las tres son las dos.)
Notícies breus <> l’objectiu del microrelat no és pas informar
Acudits <> els microrelats no necessàriament volen fer gràcia (tot i que moltes vegades en fan)
No és el resum d’un conte o d’una novel·la, sinó que és una altra manera d’explicar històries.


10 recursos para conseguir la brevedad en el microrrelato


Concursos


Vigents


Tancats
http://www.museodelapalabra.com/es/ Encara se n’hi poden enviar per publicar al Facebook.


Alguns microcontes publicats a Museo de la Palabra:
https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10151919619595840

dimecres, 12 de febrer del 2014

Desincronia

Tot va començar un matí al despertar-me. A l’apagar el despertador, em vaig adonar que tot just estava començant a sonar. Mentre caminava al lavabo per rentar-me la cara, l’aigua freda ja m’esborronava la visió. Em vaig veure la cara blanca al mirall abans de posar-me davant d’ell. Un insuportable mal de cap i una sensació de vertigen, que mai més he pogut treure’m de sobre, em va fer comprendre que alguna cosa no anava bé. Era increïble, era com si estigués a dos llocs alhora, vivint un futur d’uns segons més enllà. Quan pensava a fer qualsevol cosa, ja em veia fent-la. Era com aquelles pel·lícules en què la veu es desincronitza amb la imatge i, quan sents el tret, el dolent encara no ha disparat.

El que va succeir després va ser com un malson interminable. Vaig començar a explicar-ho a aquells amb què tenia més confiança i tothom em deia que anés al metge. Em van atipar de pastilles de tots colors i res, no sentia cap milloria; és més, cada cop estava pitjor, ja que el desfasament entre el present i futur que vivia alhora anava creixent d’uns pocs segons a gairebé més d’un minut.

No és gaire agradable veure que tot és previsible. Sabia amb un minut de diferència tot el que passaria, tot el que anava a explicar aquell company o aquella veïna. I no treia gaire profit d’aquesta situació, ja que en un minut gairebé no et dóna temps de reaccionar i poder canviar el futur com s’ha vist en tantes pel·lícules.

Vaig anar al quiromassatgista, desesperat, perquè ell entén en ciències orientals i una mica ocultistes, i em va dir que s’havia produït un error en el plànol espai-temps i que no hi havia res pitjor que aquest error fos de tant poc temps. Si almenys hagués pogut viatjar en el temps, anys i anys enrere o endavant... “Desincronització progressiva”, em va diagnosticar. “Tranquil, d’aquí a uns mesos, el desfasament ja serà d’un dia o més, i el teu ésser es dividirà, en un moment determinat,  completament, i viuràs dues vides totalment separades. El teu jo passat no sabrà res del teu jo futur i el teu cervell podrà, a la fi, descansar. És com vivim tota la resta d’essers humans, però no en som conscients”.

Només em va donar esperança, encara que no em va tranquil·litzar. I, ara que el desfasament és ja de cinc minuts, començo a acostumar-me a aquesta manera paranoica de vida, esperant el moment de la “separació” present-futur o passat-present, segons com es miri. Però cinc minuts de desincronització són molt. Visc la mateixa vida dos cops seguits amb una diferència de cinc minuts. I entre una experiència i l’altra se’m fa etern. Ja ho deia aquella cançó: “La vida es eterna en cinco minutos”. 



Enric Suesta Andreu

divendres, 7 de febrer del 2014

Manolito


Manolito!!!!....Va fill, ens hem quedat dormits... Surto  corrents cap a la feina... et deixo el Cola-Cao a la tauleta de la cuina  i ja l’escalfaràs al microoenesssss....
“Carai, la mama!, ni un petonet!”, pensa en Manolito, sense obrir els ulls.... mentre sent el bummmmm! de la porta tancant.
“I què diu del micro????..micro....què????..-
­I quina son que tinc!!!!...”
Al Manolito, malgrat que té la sensació que ha dormit tota la setmana, li costa molt obrir els ulls.
Ahir van fer una sèrie que li agrada molt i es va quedar despert fins a les nou de la nit veient la tele. Serà  l’enveja de la classe quan expliqui com va acabar ahir el Virginiano, que és l’ídol dels seus amics... Aquest i Kubala, que és el millor jugador del món.
Ahir va deixar la maleta preparada per anar al col·le, amb un bocadillo embolicat amb un full del diari del pare i l’estoig de fusta amb el llapis i la ploma i la bata de ratlles blaves. Pren d’ un glop el Cola-Cao  fred i baixa corrent  l’escala.
A l’arribar al final , troba a faltar la senyora Eloisa, la portera. La veritat és que millor, sempre li explica a la mare totes les malifetes del Manolito... Deu estar malalta.
Surt al carrer i sent molts cotxes, però l’escola està tan a la vora de casa seva que hi arriba volant.
Entra  al pati,  quan toca la campana i troba la seva fila. S´enganxa al final de tot i arriben ràpid a l’aula. Li arriba una flaire diferent, més aviat cap flaire. No fa olor de res. Normalment, ja al mati hi ha una barreja d’ olors que regiren l´estómac: a pipis, llenties, lleixiu, suor... Avui en Manolito deu estar constipat, sobretot del nas, ben tapat.
Entren a l’aula i es queda darrere de tot, posant-se la bata blanca de ratlles blaves... Per cert, que tots els altres no l’han portat!!!  Quina bronca els caurà de don Emilio!!
I ara don Emilio els mira, somriu, i els diu:
Bon dia, nens i nenes, i benvinguts a l’escola. Ara un minut de silenci i començarem a donar el bon dia.
“I el Parenostre? Avui no resem? I el “Cara al sol”? Avui no cantem?”
Bon dia, Roger Martínez.
Bon dia, Mohamed Pujol.
Bon dia, Vanessa del Amo.
Bon dia, Debora Turcan.
“A veure, a veure... però què diu aquest home? I el Pedrito, el Carlitos, i què fan a la seva classe nenes i amb aquells noms tant estrafolaris?
Bon dia, Manel Pesarodona
Bon dia, Manel Pesarodona!!!!
Ah, sí bon dia, perdoni  és que sempre em diuen Manolito...
Ha ha ha! va fer la classe, tots alhora.
Bé, diu don Emilio, avui posarà la data en Mohamed.
Es va aixecar un nen molt eixerit vestit amb samarreta de coloraines, pantalons caiguts de la cintura i unes sabates que semblaven fetes per volar, una arracada amb brillantet i sense bata.
Molt eixerit va anar cap a la pissarra i, amb una mena de boli, va escriure sense guix: Dilluns 27 de gener de 2014....
I en Manolito va trobar el per què de tot plegat.


Esperança Díaz

El malabarista


Tres mocosos se esconden al amparo de unas rocas. El sudor empapa sus camisas y darían cualquier cosa por beber del riachuelo, pero aguantan la sed porque, si abandonasen su escondite, podrían ser descubiertos por el enemigo. Johnny El Tuerto jura que perdió el ojo luchando con un indio mientras buscaba oro en aquellas aguas, y los chiquillos, armados con sus tirachinas, aguardan la llegada de algún sioux. Si las cosas se ponen feas, el primero en salir corriendo será el pequeño L.M., porque es el chaval más veloz de todo el pueblo de Rosario. Pero tras mucho esperar sólo aparece algún coyote y, finalmente, deciden desistir. Juegan a las adivinanzas, saltan a la rayuela y después apuestan por algo más emocionante, como robar unas manzanas al Sr. Smith.
De camino al huerto del granjero, L.M. va desplazando a patadas una piedra mientras sus  amigos se la intentan arrebatar. El alboroto les delata y el viejo Smith aparece amenazándoles con un rifle. Para su sorpresa, el valiente L.M. pone las manos en alto y le dice al anciano: 
¾Señor, ¿si le enseño unos malabarismos nos dejará marchar?
Antes de que el viejo responda, el rápido L.M. ya está cogiendo paja del establo. La moja, la comprime y la envuelve con su camisa, formando una suerte de fardo redondo del tamaño de una col. El viejo Smith es una máscara inmutable arrugada por el sol. El pequeño comienza a dar toques al invento, pasándoselo del pie a la cabeza y de la cabeza al pie, y elevándolo varias veces con golpecitos del empeine sin que caiga ni una sola vez al suelo. El granjero aplaude durante un buen rato y le pregunta al pequeño por su nombre:
¾Leo, señor.
¾Bien muchacho. Tengo un pariente en la ciudad que de buen grado querría conocerte. Se dedica a reclutar a chiquillos excepcionales como tú. Si puedes repetir el espectáculo de hoy, te aseguro que no necesitarás robar manzanas. Díselo a tu padre. Y ahora: ¡largo de aquí!
De camino al pueblo, el pequeño sigue dando patadas a una piedra. Al llegar a casa le repite a su padre las palabras del granjero. Aquel le revuelve el cabello con cariño y le dice a su esposa:
¾Dentro de unos días viajaremos a la ciudad ¡Ya decía yo que el pequeño tenía talento! Con un poco de suerte, el chico no tendrá que trabajar la tierra y podrá dedicarse al espectáculo. Y tú, Leo ¾le dice a su hijo¾, ya puedes ir practicando tus habilidades ¿Recuerdas el agujero bajo la valla por donde se cuelan los perros? ¿Y ves ese saco de cebollas? Pues de una patada, ya puedes colarlas de una en una por el boquete. Pondremos a tu hermano delante para que lo impida y soltaremos a las gallinas para hacerlo más difícil. Recuerda que con la mano no se vale. Y sobre todo no te olvides de que un Messi siempre juega limpio.

Cristina Niubó

dijous, 6 de febrer del 2014

23 F 2.0


@La_SER:     EN DIRECTO la votación queda interrumpida. Asaltantes armados vestidos de guardia civil irrumpen en el @Congreso_Es

@tve_tve:     “¡Quieto todo el mundo!”: el grito del Teniente Coronel Tejero al entrar en asalto al @Congreso_Es. Mantenemos señal

@La_SER:     EN DIRECTO Tejero obliga a diputados a entregar móviles y tabletas. Guardias Civiles hacen cumplir órdenes con disparos. #congresoasaltado

SMS de A. Tejero a "Elefante blanco": Ya estamos aquí. He avisado a Valencia. Le esperamos. ¡Arriba España!

@EFEnoticias: #congresoasaltado @A.Suarez, @GutierrezMellado y @Santiago_Carrillo se niegan a entregar sus móviles. Se mantienen firmes ante A.Tejero

SMS de "Elefante Blanco" a A. Tejero: Bien. Aguanten y esperen órdenes. Es por España. ¡Arriba España!

@Santiago_Carrillo:     Defenderemos la constitución @A.Suarez, @GutierrezMellado No nos someteremos

@La_SER:     sublevación en Valencia. Tanques en las calles. El Teniente General Miláns del Bosch asume el poder. Toque de queda. #golpedeestado

@EFEnoticias: @ManuHdez y @M.P.Barriopedro envían imágenes de lo que está ocurriendo en #congresoasaltado 

@Casa_Real_: S.M. pide serenidad y confianza a todos los españoles. La defensa de la constitución será firme.

@La_SER:    Aíslan a diputados. Entre ellos @FelipeGonzález, @Alfonso.Guerra o @Santiago_Carrillo. Amenazan a diputados vascos con ser los siguientes

SMS de "Elefante Blanco" a A. Tejero: La Segunda, la Tercera, la Cuarta y la Quinta  Región Militar han dicho sí al teniente general Milans del Bosch como presidente del Gobierno

SMS de A. Tejero a "Elefante Blanco": ¡No renunciéis! ¡Que es España! Esperamos órdenes

@EuropaPress: normalidad en Cuartel General del Ejército, sin movimientos de tropas. Min. Interior cerrado a la prensa #golpedeestado #congresoasaltado

@tve_tve:     #golpedeestado Fuerzas militares irrumpen en Prado del Rey buscando el control e interrupción de señal. Sin éxito

@el_pais:     Oposición popular masiva en redes al #golpedeestado. Sublevación militar sólo en Valencia.  #porlaconstitución

SMS de A. Tejero a "Elefante Blanco": Esperamos órdenes. Por favor, no nos olviden.

@el_pais:        Los ciudadanos secundan en redes las convocatorias a manifestarse contra  #golpedeestado en todas las ciudades españolas #porlaconstitución

@Casa_Real_: SM ordena mantener el orden constitucional dentro de la legalidad. Comunicado completo en www.casareal.es

@A.Suarez:    estamos bien. Diálogo abierto. Conscientes del fracaso del golpe.

SMS de A. Tejero a "Elefante Blanco": ¿órdenes señor? contacte, por favor. Situación insostenible. ¡Arriba España!

@La_SER: #congresoasaltado Asaltantes piden calma y comunican a @Congreso_Es: el tiempo que van a permanecer ahí va a ser muy breve. Todo ha pasado

SMS de A. Tejero a "Elefante Blanco": ¿señor?

@La_SER: A. Tejero: "Se va a desalojar el Salón. Tienen que ir saliendo. Se han aceptado todas las condiciones"


SGSV

dimarts, 4 de febrer del 2014

Un martes cualquiera


Un martes cualquiera, paseando por la Rambla, me encontré con un mendigo  en la esquina con la calle de l’Hospital. Nunca me he considerado una buena samaritana, ni siquiera suelo molestarme en abrir el monedero cuando uno de tantos sintechos suplica unos céntimos en el metro, pero ese martes me sentía solidaria y ese pobre hombre me resultaba extrañamente familiar.  Me acerqué a él con sigilo para no asustarlo, parecía desorientado, probablemente bajo los efectos del alcohol.
−Buenos días señor ¿Necesita ayuda?
−Excuse me?
Menuda mala suerte la mía, para una vez que me da por ayudar me sale un “homeless guiri”, así que con mi inglés macarrónico vuelvo a insistir:−Do you need some help?
Fie, ay, I ne’d a lot of help. My name is William and I don’t wot whence I am.
You are in Barcelona, in the Ramblas.
Barcelona? I shouldst be in London, mine name is William Shakespeare and I’m working like a writer …
¡Caracoles!, ¡Rayos!, ¡Centellas!, o cualquier otra interjección que se os ocurra. Ahora ya sé de qué me sonaba esa cara, sí señor, era William Shakespeare, tal y como lo recordaba en los libros de literatura del instituto. ¿Qué estaba haciendo William Shakespeare en medio de la Rambla en 2014 si hacía más de 300 años que había muerto?
Sin pensármelo dos veces lo cogí del brazo y me lo llevé de turismo por Barcelona Nuestra primera parada fue el Conesa, en la plaza Sant Jaume, donde el señor Shakespeare disfrutó de uno de los mejores bocadillos de la ciudad. No entendía muy bien lo que me decía, ya que no estoy especializada en el inglés del siglo XVI, pero por su cara vi que fue de su agrado.
Recorrimos juntos los rincones más emblemáticos de la ciudad y disfrutó tanto del paseo que incluso me dijo que Barcelona era mucho más bonita que Londres (o eso entendí yo). Al caer la tarde estaba destrozada, pero no sabía qué hacer con William. Llevármelo a casa no parecía una buena opción, pero dejar a uno de los mejores escritores de todos los tiempos abandonado en la calle también me daba apuro.
Decidí llevarlo a la única casa que conocía en la que sería recibido tal y como se merece. En cuanto mi ex profesor de literatura abrió la puerta de su piso se quedó alucinado, antes de que le diera un pasmo le expliqué la inverosímil historia que acababa de sucederme y, en vistas de la situación, no tuvo ningún inconveniente en dar alojamiento y fonda a William el tiempo que hiciera falta.


Dina Belanús